Winnetou lebt und in den Pfützen die Anderwelt
Was habe ich damals geheult. Ich war sieben Jahre alt und sah Winnetou sterben. Winnetou, mein Held. Der mit dem wehendem schwarzen Haar und den freundlichen Worten, der auf dem schönen Rappen. Gerade noch galoppierte er über die Freilichtbühne im sauerländischen Elspe. Und nun: tot. Dass es eigentlich Pierre Brice war und dass er in…