Ich trete vor die Tür. Die Luft ist etwas über handwarm. “Für die Knochen ist das gut!” ruft die Nachbarin rüber, die gerade mit der Tageszeitung aus dem Zeitschriftenladen kommt. Nun ja, ein pragmatischer Ansatz. Ich mache mich auf den Weg ins Heimbüro und winke Frau Agnes innerlich und dem Büdchenmann äußerlich einen Morgengruß zu.…
Ich trete vor die Tür. Die Mauersegler toben mit lautem Zirpen im Tiefflug durch die Straßen des Agnesviertels. Gewitter liegt in der Luft. Die Straßen sind überraschend leer. Die Schulferien in NRW haben begonnen und offenkundig ist die halbe Stadt auf Reisen. Die andere Hälfte rauscht in luftiger Sommerkleidung an mir vorbei. Ich selbst komme…
Ich trete vor die Tür. Schon nach wenigen Schritten fummele ich am Reißverschluss meiner Jacke. Es kommt mir warm vor. Die Stadt nässt sich bei etwa 5 Grad ein. Die Straßen schimmern in allen Farben. Zu meinen Füßen öffnet sich die geheimnisvolle Anderwelt. Kurz stelle ich mir vor, das dort, die gespiegelte Welt in den…
Ich trete vor die Tür. Novemberdunkel umfängt mich, innen wie außen. Die Agneskirche leuchtet wie im letzten Jahr in tannengrünem Licht, darin schlankes Rot als erste Kerze im Advent. Ich mag das. Der Dichter Ulrich Koch schrieb es am Wochenende ins Internet: Lasst uns ein Licht anzünden, anstatt über die Dunkelheit zu klagen. Die Wege…
Ich trete vor die Tür. Schneekalte Luft umfängt mich. Vorm Haus bauen sich die ersten Leute vom Film auf. Dreharbeiten, das klingt aufregender als es ist. In Wahrheit sieht man kettenrauchende Menschen und irrwitzig hell leuchtende Lampen zwischen weißen Kleinlastwagen herumstehen, nur ab und zu läuft jemand durchs Bild. Jemand wie ich, aber die Kameras…
Ich trete vor die Tür, in die Kurzvorhalbachtwelt. Noch so gerade eben liegt die Erinnerung an nächtliche Stille in den Straßen. Im Dämmerlicht kauern vereinzelt rauchende Menschen auf Bänken. Ein Auto braust viel zu schnell und viel zu laut übers Kopfsteinpflaster. Zwei Straßen weiter dröhnt ein Laubbläser. Jemand hat Hängeregistermappen ausgesetzt. Ich erinnere mich, dass…
Ich trete vor die Tür. Nun ja, treten? Eigentlich komme ich mir dieser Tage mehr vor wie ein Heißluftballon, der prall gefüllt mit Gedanken und Sorgen über die Weltlage mit dem Korb über den Boden schleift, pa-dömm, pa-dömm. Dass der Winter nochmal schwierig wird, ist keine Überraschung. Dass dieses Land jedoch Hals über Kopf in…
Ich trete vor die Tür. In den letzten Tagen schimmerte das Agnesviertel gülden, heute hat es einen matten Silberglanz. Herbst, eindeutig. Eine gewisse Montagsmattigkeit ist hier auch nicht zu verleugnen; ich bin da ganz beim Wetter. Ich gehe ins Heimbüro, die gleiche Runde wie immer. Nie ist es dieselbe. Gleich zu Beginn treffe ich den…
Ich trete vor die Tür, der Himmel grellgrau, die Bäume schon septemberdunkel. Die Straßen sind noch feucht vom Nachtregen. Schmatzend die Autos und die Fahrräder, gedämpft die Schritte der Passantinnen. Der Weg bis zum Rhein hängt voller Gedanken. Ich werfe meinen rosaleuchtenden Wahlbrief in den gelben Briefkasten. Tor! Jacke an. Jacke zu. Jacke auf. Jacke…
Ich trete vor die Tür. Das Licht ist fahl, grau der Himmel. Nach Herbst rieche es schon, meinte meine Frau Mutter gestern am Telefon. Ich wiegelte es ab, doch – ich höre seit ein, zwei Tagen keine Mauersegler mehr. Ist ihr Zirpen wegen des unwirtlichen Wetters verstummt oder sind sie schon abgereist? Seltsam still ist…
