Ich trete vor die Tür. In den letzten Tagen schimmerte das Agnesviertel gülden, heute hat es einen matten Silberglanz. Herbst, eindeutig. Eine gewisse Montagsmattigkeit ist hier auch nicht zu verleugnen; ich bin da ganz beim Wetter. Ich gehe ins Heimbüro, die gleiche Runde wie immer. Nie ist es dieselbe. Gleich zu Beginn treffe ich den…
„Wer feiern kann, kann auch arbeiten.“ Das ist ein Satz, bei dem ich sofort an meinen Herrn Vater denke. Er feierte gern und viel. Er arbeitete gern und viel. Und im Gegensatz zu seiner nach Feiern entsetzlich verknautschten und quengeligen Tochter verband er beides scheinbar mühelos. Es ist ein Satz, den ich damals dem Trauerredner…
Die Wohnungstür klappt. Herein tritt der Mann, den Arbeitsrechner aus dem Büro unterm Arm. Die Heimbürogemeinschaft ist eröffnet. Es war im März 2020, als das öffentliche Leben pandemiebedingt zurückgefahren wurde, Schulen schlossen, Menschen aus Großraumbüros in Heimarbeit umzogen und anderen so gut wie alle Aufträge wegbrachen. In der Rückschau erfasst mich etwas Wehmut, denn die…
Ich trete vor die Tür, der Himmel grellgrau, die Bäume schon septemberdunkel. Die Straßen sind noch feucht vom Nachtregen. Schmatzend die Autos und die Fahrräder, gedämpft die Schritte der Passantinnen. Der Weg bis zum Rhein hängt voller Gedanken. Ich werfe meinen rosaleuchtenden Wahlbrief in den gelben Briefkasten. Tor! Jacke an. Jacke zu. Jacke auf. Jacke…
Ich trete vor die Tür. Blick nach rechts, Blick nach links. Alles frei? Komm‘, grünes Wunder. Mein Fahrrad rollt neben mir den kleinen Treppling hinunter. Der Himmel ist ganz Dunst. Hochnebel hängt über der Stadt. Er schimmert gülden. Dort hinten, im Osten, macht sich die Sonne auf ihren Weg. Es ist August. Die Tage werden…
Ich trete vor die Tür. Das Licht ist fahl, grau der Himmel. Nach Herbst rieche es schon, meinte meine Frau Mutter gestern am Telefon. Ich wiegelte es ab, doch – ich höre seit ein, zwei Tagen keine Mauersegler mehr. Ist ihr Zirpen wegen des unwirtlichen Wetters verstummt oder sind sie schon abgereist? Seltsam still ist…
Da war es wieder. Ein störrisches Rucken geht durch mein Rad, als ich Richtung Buchladen fahre. Bin ich irgendwo dran gekommen oder über irgendwas gefahren? Wenige Meter weiter zieht es den Lenker wieder ruckartig nach links. Da klemmt etwas? Es fühlt sich nicht gut an. Bis zum Buchladen fahre ich noch. Auf dem Rückweg schiebe…
Ich trete vor die Tür. Alles grün. Wachswetter! Es hat nicht viel geregnet, aber es genügte, um Bäume und Sträucher in plüschiges Grün zu kleiden. Schon das tiefer dunkle Frühsommergrün. Der Frühling in Köln fühlt sich immer zu kurz an. Es ist windig, aber recht mild. Meine Jacke öffne ich schon nach wenigen Schritten. Mitte…
Ich trete vor die Tür. Hm. Um bei der Wahrheit zu bleiben: Ich ziehe mich selbst am Haarschopf vor die Tür. Denn die Gemütslage ist eher auf Zuhause einrollen und auf bessere Zeiten hoffen eingestellt. Es kam noch Wetter hinzu und mir einstweilen die Freude am Draußensein abhanden. Kein Gehen. Kein Rad fahren. Kein Reiten.…
Ich trete vor die Tür und atme Übergangsluft. Es liegt noch Winter darin, aber auch eine leise Ahnung von Wachsen und Werden. Eine Ahnung, die lautstark von den Vögeln bekräftigt wird: Um mich herum ungestümes Tirili und Tschilp. Man ist entschlossen. Das ist deutlich zu hören. Entschlossen bei sich ist auch wieder Vater Rhein. Das…
