Ich trete vor die Tür. Jeder Körperteil, den ich aus der Haustür schiebe, bildet umgehend Eiszapfen. Auf den Straßen wenig Menschen. Das wird sich wohl ändern, wenn es zum Wochenende hin wärmer wird … Es ist schwierig: In der Stadt leben einfach viele Menschen auf wenig Raum. Und wenn nur ein Bruchteil von ihnen auf…
Brrr. Kalt. Ich trete vor die Tür und ziehe den Reißverschluss bis zum Anschlag hoch. Wintermütze. Schal. Winterpulli. Wollsocken. Übers Wetter schimpfen ist gerade seltsam erleichternd. Bringt nichts, aber Druckluft entweicht. Trotzdem darf es nun gern wieder wärmer werden. Gestern verkühlte ich mich prompt, als ich mit dem Rad zum Stall über eine der Rheinbrücken…
Ich trete vor die Tür und finde mich inmitten von urbanem Rauschen wieder. Moment mal, war doch alles nur ein böser Traum? Autos und LKWs fahren geschäftig vorbei, Menschen eilen, allein, aber doch außergewöhnlich viele. Es könnte fast ein normaler Tag sein. Aber dann sehe ich mich um: All die geschlossenen Läden. Die gedämpfte Stimmung.…
Ich trete vor die Tür. Ein gespenstisches Gefühl. Ich frage mich, wie lange dieser inzwischen selbstverständliche Gang ins Heimbüro noch möglich ist. Die vergangenen Wochen haben die Welt einmal auf Links gedreht und nun liegt sie verkrumpelt und irgendwie kleiner vor mir*. Während die Sonne vom Himmel und vom Pflaster strahlt, hängen die Gedankenwolken schwer.…
Ich trete vor die Tür und finde mich inmitten von telefonierenden Menschen. Ich gehe die Straße hinunter und um mich herum telefoniert jeder. Jeder! Liegt’s am Coronavirus, dass man wieder mehr telefoniert? Heimbüro, Sorge um Angehörige und Freund:innen, das Meiden von Verabredungen in Echt und in Farbe? Dass mir gleich das Virus einfällt, fällt mir…
Ich trete vor die Tür und finde die Welt zerzaust vor. Sabine hat kräftig an den Baumwipfeln gezupft und gerüttelt. Alles, was lose war oder nicht mehr ganz standfest, liegt nun am Boden. In den Nachbarschaftsgruppen drüben bei Facebook wird das Sturmwichteln gefeiert und Menschen suchen Abdeckungen für Roller und Grills. (Dass man Grills in…
Wir wollen niemals auseinandergehen. Wir wollen immer zueinander stehen. Diese eine Zeile. Die junge Heidi Brühl. Immer wieder von vorn. Die Platte in meinem Kopf hat einen Sprung, während sich in meinem Kopf diese eine Szene laufend wiederholt, in der Susanne Hennig-Wellsow einem gewissen Herrn den Blumenstrauß vor die Füße knallt. Mit diesem eigentümlichen Mash-up…
Ich trete vor die Tür und sehe die Wolken eifrig über den Himmel galoppieren. Der Wind zupft an meiner Mütze. Die Luft riecht … Moment mal, die riecht nach Frühling? Nach Wachsen und Werden? Es ist Anfang Februar. Und während ich heute morgen Schneebilder aus der Eifel sah, scheint Köln den Winter mal wieder schwänzen…
Ich trete vor die Tür und eine Bö erfasst mich. Bisher nahm ich an, dass Böen, so sie denn in der Einzahl heranwehen, eine Böe sind. Doch das ist eine Bö, sagt Duden. In dieser Woche traten Böen vereinzelt und im Rudel auf. Die Gänge ins Heimbüro lassen mich Jahreszeiten, Wetter und die Gezeiten der…
Ich trete vor die Tür und blicke in ein Dackelgesicht. Ein gutes Omen für diesen Gang ins Heimbüro. Als Erstes mache ich meine Jacke wieder auf. Man könnte meinen, es sei bereits Frühling. Meinen auch Hasel und diverse Vögel. Heute morgen sehe ich außergewöhnlich viel Federgetier: Meisen, Rotkehlchen, Kleiber, Dompfaff. Am vergangenen Wochenende noch war…
