Ich trete vor die Tür. Schäfchenwolken über dem Viertel. Die Sonne müht sich soeben in den Tag. Ja, Sonne, ich auch, ich auch. Menschen in unterschiedlichen Stadien der herbstlichen Verpuppung eilen an mir vorbei. Dicke Jacken, Schals, verschiedene Kopfbedeckungen. Einer im T-Shirt. Nun gut. Alle scheinen es schrecklich eilig zu haben. Ein Vater schiebt hurtig…
Ich trete vor die Tür. Das Licht ist anders. Fahl und zitronengrau. Herbst liegt in der Luft, wiewohl es lange noch nicht traklt. Vor der Wohnungstür eine quietschpinkfarbene mobile Toilettenkabine – so heißt das Dixie-Klo nämlich abseits der Tempotaschentuchisierung. Die Handwerker sind im Haus oder vielmehr am Haus und drumherum. Das Dach wird wohl gemacht.…
Ich trete vor die Tür. Und ich finde FREIRAUM vor. Nicht die übliche Wand aus Autos. Kein Rauschen und Brausen und Hupen. Keine Abgase in der Luft. An diesem Sonntag ist für einige Stunden die Neusser Straße im Agnesviertel für den Autoverkehr gesperrt. Freiräume fürs Veedel heißt die Initiative und sie verschafft uns Luft –…
Ich trete vor die Tür und blinzele in die nimmermüde Sonne. Seit Wochen genügen kurze Hosen und T-Shirt, wenn auch dieser Morgen einigermaßen kühl ist. Das Licht erinnert mich an Sommer in Südfrankreich, sicher auch durch die Platanen in der Weißenburgstraße und die staubigen Wege. Regen ist nicht in Sicht. Soweit der Wetterbericht. Ein Poller…
Ich trete vor die Tür. Die Luft ist etwas über handwarm. „Für die Knochen ist das gut!“ ruft die Nachbarin rüber, die gerade mit der Tageszeitung aus dem Zeitschriftenladen kommt. Nun ja, ein pragmatischer Ansatz. Ich mache mich auf den Weg ins Heimbüro und winke Frau Agnes innerlich und dem Büdchenmann äußerlich einen Morgengruß zu.…
Ich trete vor die Tür. Die Mauersegler toben mit lautem Zirpen im Tiefflug durch die Straßen des Agnesviertels. Gewitter liegt in der Luft. Die Straßen sind überraschend leer. Die Schulferien in NRW haben begonnen und offenkundig ist die halbe Stadt auf Reisen. Die andere Hälfte rauscht in luftiger Sommerkleidung an mir vorbei. Ich selbst komme…
Ich trete vor die Tür. Schon nach wenigen Schritten fummele ich am Reißverschluss meiner Jacke. Es kommt mir warm vor. Die Stadt nässt sich bei etwa 5 Grad ein. Die Straßen schimmern in allen Farben. Zu meinen Füßen öffnet sich die geheimnisvolle Anderwelt. Kurz stelle ich mir vor, das dort, die gespiegelte Welt in den…
Ich trete vor die Tür. Novemberdunkel umfängt mich, innen wie außen. Die Agneskirche leuchtet wie im letzten Jahr in tannengrünem Licht, darin schlankes Rot als erste Kerze im Advent. Ich mag das. Der Dichter Ulrich Koch schrieb es am Wochenende ins Internet: Lasst uns ein Licht anzünden, anstatt über die Dunkelheit zu klagen. Die Wege…
Ich trete vor die Tür. Schneekalte Luft umfängt mich. Vorm Haus bauen sich die ersten Leute vom Film auf. Dreharbeiten, das klingt aufregender als es ist. In Wahrheit sieht man kettenrauchende Menschen und irrwitzig hell leuchtende Lampen zwischen weißen Kleinlastwagen herumstehen, nur ab und zu läuft jemand durchs Bild. Jemand wie ich, aber die Kameras…
Ich trete vor die Tür, in die Kurzvorhalbachtwelt. Noch so gerade eben liegt die Erinnerung an nächtliche Stille in den Straßen. Im Dämmerlicht kauern vereinzelt rauchende Menschen auf Bänken. Ein Auto braust viel zu schnell und viel zu laut übers Kopfsteinpflaster. Zwei Straßen weiter dröhnt ein Laubbläser. Jemand hat Hängeregistermappen ausgesetzt. Ich erinnere mich, dass…
