Ich trete vor die Tür und lande im munteren Morgengeläut der Agneskirche. Zu ihren Füßen ein leuchtender Saum aus Marktständen. Ein Regentag. Ich freue mich über den ein oder anderen leuchtend bunten Regenschirm, der körperlos über dämmerdunkle Straßen zu tanzen scheint. Regen! Später werde ich im Hausflur eine Nachbarin treffen, die Wasfüreinwetter vor sich hinseufzt…
Kurz geht es hinauf. Ein flüchtiger Blick nach links und rechts, am Schleusenhäuschen vorbei und mit Schwung geht es wieder hinunter, weiter am stillen Kanal entlang. Links und rechts der Wasserstraße Wälder, die ein wenig Schatten spenden. Es ist heiß und der Fahrtwind wohltuend. Der Kanal führt um eine weite Kurve. Ein prächtiges Herrenhaus, Zeugnis…
Eine große Schleife durch Frankreich! So dachte ich mir das, als ich im vergangenen Winter begann, unsere Radreise zu planen. Mit der Bahn bis Freiburg, durchs Jura ins Burgund, an die Loire und hoch in die Normandie und vielleicht über Belgien zurück. Dann folgte bekanntermaßen ein globales Ereignis, das Pläne jedweder Art über den Haufen…
Ich trete vor die Tür. Regen fällt. Von der anderen Straßenseite winkt der freundlichste DHL-Mann von allen, einer der wenigen, der auch wirklich zu uns ins Hinterhaus findet. Die Welt ist herbstgelb und regengrau. Ich bin etwas später dran als sonst und stelle erfreut fest, dass nur wenige Menschen auf den Straßen sind. Im Sommer…
Ich trete vor die Tür. Ein kühler Morgen, goldenes Licht. Morgens Stiefel, mittags Flip-Flops. Seit einigen Tage riecht es nach Herbst. Dieser leicht modrige Geruch nach beginnendem Verfall, ein wenig pilzig und fruchtig im Abgang. Seit heute ist nun offiziell Herbst. In den von anhaltender Trockenheit gezeichneten Laubbäumen sieht man hier und da in der…
Und noch ein Bund Radieschen, bitte! Die Radieschen passen gerade noch in die Tüte mit den Markteinkäufen. Meine hungrigen Blicke wandern über die Kisten voller Gemüse, Salate, Kartoffeln, Kräuter und Obst. In diesen Wochen gibt es am Stand des regionalen Biohofs vieles aus eigener Ernte. Ich möchte von allem kosten, jetzt, sofort, denn schon bald…
Ein wackeliger Holztisch am Straßenrand. Darauf zwei Kisten, eine mit duftenden Aprikosen, eine mit Honigmelonen. Eine Schachtel fürs Geld. Über allem der Gesang der Zikaden. Es war meine erste Reise nach Südfrankreich, ins Hinterland der Provence. Die karge, raue, unzugängliche Landschaft, ebensolche Menschen, die Luft, das Licht, die Farben, der Himmel. Und auf meiner Zunge…
Ich trete vor die Tür. Meteorologischer Herbstanfang. In diesem Jahr hält sich auch das Wetter daran. Obwohl: Ich trage zwar nun wieder eine Hose aus dickerem Stoff, aber in der Strickjacke wird mir doch recht warm. Klassisches Übergangswetter also. Die Bekleidung der Passant:innen reicht entsprechend vom Flip-Flop bis zum Stiefel, von Rock ohne Strümpfe bis…
Selig tätschele ich seine roten Bäckchen. Fest und rund liegt er in meiner Hand. Ich rieche an ihm. Ich beiße hinein. Und schließe die Augen. Ich erinnere mich an die beiden Apfelbäume, die hinterm Haus meiner Eltern standen. Die Gartenvögel saßen gern darin. Im Frühling waren sie voller weiß-rosa Rüschen. Im Spätsommer wuchsen viele kleine,…
Ich erinnere mich. An die noch warme Baguette in meiner Hand. Auf dem Weg zum Zeltplatz breche ich das Knäppchen ab und schiebe es mir in den Mund. Gewürzt mit einem Hauch schlechten Gewissens schmeckt es gleich nochmal so gut. „Kannst du nicht warten?“ meint eine Stimme in meinem Kopf. Woher kommt die eigentlich? Ich…
