Ich trete vor die Tür. Schneekalte Luft umfängt mich. Vorm Haus bauen sich die ersten Leute vom Film auf. Dreharbeiten, das klingt aufregender als es ist. In Wahrheit sieht man kettenrauchende Menschen und irrwitzig hell leuchtende Lampen zwischen weißen Kleinlastwagen herumstehen, nur ab und zu läuft jemand durchs Bild. Jemand wie ich, aber die Kameras…
Ich trete vor die Tür, in die Kurzvorhalbachtwelt. Noch so gerade eben liegt die Erinnerung an nächtliche Stille in den Straßen. Im Dämmerlicht kauern vereinzelt rauchende Menschen auf Bänken. Ein Auto braust viel zu schnell und viel zu laut übers Kopfsteinpflaster. Zwei Straßen weiter dröhnt ein Laubbläser. Jemand hat Hängeregistermappen ausgesetzt. Ich erinnere mich, dass…
Ich trete vor die Tür. Nun ja, treten? Eigentlich komme ich mir dieser Tage mehr vor wie ein Heißluftballon, der prall gefüllt mit Gedanken und Sorgen über die Weltlage mit dem Korb über den Boden schleift, pa-dömm, pa-dömm. Dass der Winter nochmal schwierig wird, ist keine Überraschung. Dass dieses Land jedoch Hals über Kopf in…
»Ich bin in Barbizon, in meiner Nähe ist der Wald mit seinen hohen, sich wiegenden Wipfeln. Ich will ihn kennen lernen und erkunden. Und mich dort ausruhen und das fiebrige Leben der Stadt vergessen, das mich in diesem Winter sehr ermüdete.« Odilon Redon Ich habe schon das Ende der Ausstellung erreicht, als ich an diesem…
Ich trete vor die Tür. In den letzten Tagen schimmerte das Agnesviertel gülden, heute hat es einen matten Silberglanz. Herbst, eindeutig. Eine gewisse Montagsmattigkeit ist hier auch nicht zu verleugnen; ich bin da ganz beim Wetter. Ich gehe ins Heimbüro, die gleiche Runde wie immer. Nie ist es dieselbe. Gleich zu Beginn treffe ich den…
„Wer feiern kann, kann auch arbeiten.“ Das ist ein Satz, bei dem ich sofort an meinen Herrn Vater denke. Er feierte gern und viel. Er arbeitete gern und viel. Und im Gegensatz zu seiner nach Feiern entsetzlich verknautschten und quengeligen Tochter verband er beides scheinbar mühelos. Es ist ein Satz, den ich damals dem Trauerredner…
Die Wohnungstür klappt. Herein tritt der Mann, den Arbeitsrechner aus dem Büro unterm Arm. Die Heimbürogemeinschaft ist eröffnet. Es war im März 2020, als das öffentliche Leben pandemiebedingt zurückgefahren wurde, Schulen schlossen, Menschen aus Großraumbüros in Heimarbeit umzogen und anderen so gut wie alle Aufträge wegbrachen. In der Rückschau erfasst mich etwas Wehmut, denn die…
Ich trete vor die Tür, der Himmel grellgrau, die Bäume schon septemberdunkel. Die Straßen sind noch feucht vom Nachtregen. Schmatzend die Autos und die Fahrräder, gedämpft die Schritte der Passantinnen. Der Weg bis zum Rhein hängt voller Gedanken. Ich werfe meinen rosaleuchtenden Wahlbrief in den gelben Briefkasten. Tor! Jacke an. Jacke zu. Jacke auf. Jacke…
Ich trete vor die Tür. Blick nach rechts, Blick nach links. Alles frei? Komm‘, grünes Wunder. Mein Fahrrad rollt neben mir den kleinen Treppling hinunter. Der Himmel ist ganz Dunst. Hochnebel hängt über der Stadt. Er schimmert gülden. Dort hinten, im Osten, macht sich die Sonne auf ihren Weg. Es ist August. Die Tage werden…
Ich trete vor die Tür. Das Licht ist fahl, grau der Himmel. Nach Herbst rieche es schon, meinte meine Frau Mutter gestern am Telefon. Ich wiegelte es ab, doch – ich höre seit ein, zwei Tagen keine Mauersegler mehr. Ist ihr Zirpen wegen des unwirtlichen Wetters verstummt oder sind sie schon abgereist? Seltsam still ist…
